EL BRACERO

EL BRACERO
15 de diciembre de 1967


En la choza quedaron:
el alba de quenas y gallos,
un tierno susurro,
el penúltimo beso,
un eco de lágrimas
y ansias de regreso.


Allá, un vuelco de colinas
de apacibles pendientes,
con trigales en cosecha
y atardeceres de miel.


Abajo, el valle ajeno
de cañas dulces,
y copos de algodón
con zumbidos de zancudo.


Arroz henchido en espiga
con rebenques del patrón.
Trapiches presagiados,
con gritos de huesos en el ron.


Sudores y calambres
florecidos en bellotas,
y en las noches reminiscentes,
grillos en lo hondo del ser.


Sobre las secas vertientes,
millares de cantos rodados
del metódico explotar.


Pupilas abrasadas,
calcinando distancias
de la visión que se añora


Ayer, esa fue la senda
con jalones del caminar bracero.


Hoy, son los hitos rojos
de la Revolución que baja.